Una hija, una madre. (la cosa es así)

Las cosas son para guardar: Juguetes, cartas de papel y colores, lápices, y hojas todas para guardar. Todo a la bolsa y a otra cosa. Ellas se encuentran alrededor de una mesa bajita. A una le llegan las rodillas al pecho sentada en la pequeña silla. Le dice a la otra que “así es la vida”. Mientras la quetedije dibuja en la hoja una casa, bicicleta para pasear sin pedales. “Y así nomas!”… y asá y turín y turán. La quetedijo dice con la boca llena de pan, dice, dice, no querer más. Que basta, que coma la quetedije, mientras dibuja, canta, escucha música. Una, al boleo le pregunta a la otra lo que tiene entre las piernas, “la chocha, la chucha, la pandorga, la pochola” y se dan cuenta de los múltiples nombres de eso que no quieren nombrar. Se ríen; con un poco de vergüenza mira la quetedije hacia arriba pidiendo permiso

Hace calor, hay humedad, a una las articulaciones le hacen una sinfonía a la otra no le molestan para nada. Una tiene la piel color chocolate, brillante, a la quetedije se le ven las manos como el chocolate en rama. 

Dejando que lo otro entre a jugar con lo mío y lo propio se transforme en lo nuestro

Despierten sentidos, despierten… allí los que estaban dormidos, despierten!!!

Cajitas, tul, papel, anaranjado mandarina dispara aroma

y viene el sol, lo siento la siesta en mi cara joven, piel tibia con olor a cítrico,                                        

                                                            despierta…

la sombra de un árbol, el encuentro con mi hermana

el silencio aturdidor del campo con las chicharras cortando el calor.

Y en mano la mandarina que gajo a gajo se desprende, regalando su aroma,

                                                                                     gotitas ácidas la mano bañan.  

Germen

El sol encandila el piso gris y enseña un efecto desértico. El viejo en su hogar, tirado al borde de todo. El compañero como si estuvieran solos, en ese mar de gente que camina la urbe ardiente, le presta sus manos para anotar un gesto de humanización entre todo este paisaje que parece no darse cuenta de lo acontecido.

Le ata un piolín a la cintura con paciencia de vejez, o por la simple delicadeza de darle su tiempo al otro. Todo anda rápido, pero ellos se detienen para darle una cachetada a la soberbia, se alejan de la cornisa, y toda esa precariedad de la pobreza,de la senectud, se anula, se pierde por un instante en un ademán de bondad.

McCullers Carson "La balada del café triste" Sobre el amor

En primer lugar, el amor es una experiencia común a dos personas. Pero el hecho de ser una experiencia común no quiere decir que sea una experiencia similar para las dos partes afectadas. Hay el amante y hay el amado, y cada uno de ellos proviene de regiones distintas. Con mucha frecuencia, el amado no es más que un estímulo para el amor acumulado durante años en el corazón del amante. No hay amante que no se dé cuenta de esto, con mayor o menor claridad; en el fondo, sabe que su amor es un amor solitario. Conoce entonces una soledad nueva y extraña, y este conocimiento le hace sufrir. No le queda más que una salida, alojar su amor en su corazón del mejor modo posible; tiene que crearse un nuevo mundo interior, un mundo intenso, extraño y suficiente. Permítasenos añadir que este amante no ha de ser necesariamente un joven que ahorra para un anillo de boda; puede ser un hombre, una mujer, un niño, cualquier criatura humana sobre la tierra. Y el amado puede presentarse bajo cualquier forma. Las personas más inesperadas pueden ser un estímulo para el amor. Se da por ejemplo el caso de un hombre que es ya abuelo que chochea, pero sigue enamorado de una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw, hace veinte años. Un predicador puede estar enamorado de una perdida. El amado podrá ser un traidor, un imbécil o un degenerado; y el amante ve sus defectos como todo el mundo, pero su amor no se altera lo más mínimo por eso. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor arrebatado, extravagante y bello como los lirios venenosos de las ciénagas. Un hombre bueno puede despertar una pasión violenta y baja, y en algún corazón puede nacer un cariño tierno y sencillo hacia un loco furioso. Es sólo el amante quien determina la valía y la cualidad de todo amor .Por esta razón, la mayoría preferimos amar a ser amados. Casi todas las personas quieren ser amantes. Y la verdad es que, en el fondo, el convertirse en amados resulta algo intolerable para muchos. El amado teme y odia al amante, y con razón: pues el amante está siempre queriendo desnudar a su amado. El amante fuerza la relación con el amado, aunque esta experiencia no le cause más que dolor.

Conviven en mi la vida y la muerte

“Después de morir no se va al paraíso: el paraíso es morir. Lo que llamo muerte me atrae tanto que solo puede calificarse de valeroso el modo en que, por solidaridad con los otros, me aferro a lo que llamo vida y, a pesar de la intensa curiosidad, espero”.

Clarice Lispector

Resonancia de una experiencia

Relaciones humanas, una relación de humanización se produce en el “entre”, en ese acto creador que me violenta y me ayudan a producir mis compañeros. Soy yo la que pone el cuerpo, pero son múltiples los sentidos que inventamos cuando nos encontramos. Y ese cuerpo absorto, moldeado por la anomia y la sujeción histórica se convierte en una máquina deseante[1].

Hay una liberación en ese espacio grupal potencial que permite descentrarnos del narcisismo saliendo de ese “uno mismo”, de la identidad supuesta que nos protege en lo cotidiano y que a menudo reforzamos: “nada hay menos propio que el nombre propio” (Deleuze). Este espacio grupal invita a desarmarnos, a probarnos otros nombres a conocernos distintos.

Una analogía: en el sueño somos ajenos y principales en una misma escena que se multiplica en el inconciente del soñante: Somos devoradores de una carne que siente en el dolor su intimidad. Por momentos, solo testigos encubiertos, centros de energía e imágenes que desbordan el lenguaje. El sueño me brinda el material para formar una voz distinta y propia, pero exenta de contradicción.

En la vigilia estoy con aquellos otros semejantes y con los restos de lo que el sueño dejó, yo ya no estoy conmigo más que en parte, o soy una parte del sueño y de un encuentro.

Estoy ahí, poniendo el cuerpo, brindándome al juego de una marioneta modelada por la imaginación de mi compañera, deviniendo en una estudiante que protesta con mi voz, mientras vibro con su composición, entramos en un espacio ficcional. Vamos descubriendo en el transcurso del encuentro a desplegar nuestra capacidad lúdica, ejercitando la espontaneidad.

Digo “vamos” porque ese espacio es un ida y vuelta del pronombre personal al pronombre grupal.

---

[1] Deleuze y Guattari hablan de máquinas deseantes, como maquinas de producir deseos.

hace días vengo intentando pescar el momento en que surja la palabra
la lengua natal castra
y ahí se me va la intención

Me emocionó María, tan íntima, tan suave, tan mujer, el parecido con otras Marías que marcaron mi vida era aterrador. Por momentos resultó insoportable leerte María porque corrías de lugar eso que pensé mucho tiempo, que mi historia y mis Marías eran especiales, por ser únicas.

Resulta difícil darse cuenta que la vida es un manojo de días, historias vividas, de cansancio y trabajo, de momentitos de felicidad.

Será que soy una romántica empedernida y no lo acepto.. Será que María es la expresión de ese romanticismo que con el tiempo endurece en temor a la vida.

Será que María dejó que el hombre se quede a su lado para no sentirse...¿Será hoy el día en que dejo que vuelvas para no sentirme? Para no sentirse puta, para ser mujer de ningún hombre.

Será que María y yo y María queremos dejar las ventanas cerradas por cinco minútos más...

“Así es la vida” ¿cómo es? No atreví a preguntárselo por temor a saber

Pero intenté juro que lo pensé, pero no pude. Tiré el bolso que llevaba en mano

y corrí, como un león libre al fin de la jaula. Corrí pero no pregunté

“Así es la vida”

Pero yo no quería que así fuera, por eso es que corrí. Para escapar una vez más

de aquello ominoso e irrepresentable que era para mi la vida.

Los días, los hechos, lo temido, el amor, ¿acaso era eso la vida?

La angustia por la pérdida de aquella caminante.

No quería preguntar no quería saber

Corrí… para no pensar, o corrida por los pensamientos me alejaba

¿Alejarme a dónde?

Malditas preguntas

¿Para qué tantas incógnitas?

(Ya me lo dijo uno)

Y seguí repitiendo

Corriendo

Escapando para no oír su propia incertidumbre

alojar el miedo

el amor y las ganas

alojar un sonido

dejar que entre el abismo

la incertidumbre

las perezas de las arañas

alojar a las palabras

a los silencios

no darles sentidos

alojarlos nada más

Ella dijo: - ¿cómo se dice de día, al revés mamá?

- ¿Cómo hija?

- De noche.

Las verdades son los juegos que nos permite la imaginación.

No hay titulo para designar este sinsentido

primero lo primero. me levanto de la cama, dirigiéndome al espejo enciendo la luz y tomo con la derecha el cepillo que los dientes agradecen, abro la canilla y pienso en dejar correr el agua, pero recuerdo la guerra por el agua que se avecina si no cuidamos este recurso indispensable.
temprano y condicionada por la humanidad, miro la rasta que cuelga indemne del lado izquierdo de mi cabellera. no hay forma de saber con certeza lo que uno quiere, lo que quiero para mi en este momento. por eso divago entre los discursos: ¿que te vas a quedar sola ahí, en medio del foco infeccioso de la gripe A? para qué? hay gente que te necesita acá? apago la luz y voy a la cocina a poner la pava.
pava vos, sos pava vos? si si sos pava.

dale dale! quedate acá sola, pensando en que tal vez es lo que querés? y si no?
no sos pava. herví el agua y estoy leyendo un ruso de mierda cuando suena el timbre. no hay nadie, se fue la que vivía acá, se ha querido ir....

me voy


no sé por qué

la escritura sigue el ritmo del deseo
como así
el deseo es la escritura
y el ritmo de la caída de las gotas
es caprichoso

mi alimento
como un deseo
come la escarcha del tiempo

se le antoja abrir la boca y beberse las gotas

la muerte como única excusa

Ella acurrucada a los pies de un limonero planea, ve a Celia hamacándose, los pies en aire, los pies de Celia le dan la idea. La sombra del limonero le llega a las rodillas cuando todo está ya en marcha.

Cosas deprimentes (a lo oriental)

Carla quiere precipitarse al final del renglón

escribe un camino de hormigas

Para M

camino por el parque, camino sin notar que nadie nota mi caminata. veo la esquina colmada de golondrinas alocadas, livianas y pasajeras. van hacia el este, donde levanta el día. su parada es este parque por su extensión, un banquete y a seguir rumbo.
mi rostro una mano de hombre calienta y me detiene el vuelo de escape.
esa mano es la misma libertad, no amarra como a las golondrinas el instinto, aunque ellas no lo notan.
pasado cierto tiempo, una linea fluye y otra y otra, sin gotas que sueltan el marco que Cortázar miraba mientras inspiraba su texto. Cortázar habrá visto las golondrinas, él era un inmigrante-de-la-realidad.
yo fluyo con la caricia del sol. yo me siento extraña cuando siento el golpeteo de tu corazón. un cuerpo al descubierto rozado por el vapor del eucalipto...refrescante y ya no hay qué pedirle a las golondrinas danzantes y atolondradas que viajan en un cielo compartido.

manzanilla
rocas yuyos abrazando el camino
amapolas en un budín
algarroba semilla

recurro al aroma
al rojizo sol del atardecer
para sentir
solamente para recibir

suele ser dificil dejar correr la tinta en el papel, alivianar la escritura, los adjetivos pesados y desprenderse de todo ese montaje que suponen los textos "intelectualizados". por eso y otros atractivos sensuales este regalo:

sobre Shei Shonagon "el libro de la almohada" http://www.revistaseda.com.ar/articulos/orientalismo-en-el-siglo-xx.-lecturas-sobre-japon..php

¿Quién está ahí?

Yo - responde. La voz llega como un flechazo al oído por la distorsión del sonido y deja sordo al yo que pregunta. Por motivos de contexto y horario el yo-espera sabe de quién es el dedo que toca a su puerta, sabe, pero es ineludible la pregunta.
Yo - responde, porque se sabe esperado. el yo-esperado está segurísimo de que el yo-espera lo espera. Pero no sabe, como así tampoco el otro que tras encontrarse abandonaran esa convicción de saberse yoes.
Ah... ya voy- Contesta el yo-espera. Y ahora el yo-esperado espera a los pies de la incertidumbre y/o ansiedad dependiendo de como se sienta el yo: esperado o espera.
Ahora el yo-esperado baja a una velocidad de ascensor y en una milésima de segundos, puf!
Ahí están diciendo sí a todo... a velocidad de sí si si si se miran los Yo sin saber quién está ahí

albergue:
hay un lugar intransitable, sin caminos
donde llegar a negociar con la soledad

siempre habrá el indomable enojo que nace de tu prehistoria, antecediendo todo recuerdo.
coletea, frica a la mejilla de la organización mental... y ahí estás sonrojándote ante lo que no entiendes.

LA POESÍA: EXPLOSIÓN DEL SER POR DEBAJO DEL LENGUAJE

Vivo el poema como una explosión del ser por debajo del lenguaje. Descubro aquí cuatro elementos básicos: explosión, ser, lenguaje y debajo. Podríamos acercarnos a ellos diciendo lo anterior de otro modo: el poema es la expansión abrupta de una realidad fundamental que se genera a través de las posibilidades subyacentes de la expresión verbal y no sólo por medio de la su capacidad significativa inmediata. [...]

Todo camino es una desviación.
No importa entonces qué camino se siga.
La idea de llegar es una contaminación del pensamiento,
La idea de no llegar
hace juego en cambio con la trama de la tierra.

Tal vez fuera oportuno cada tanto
dar vuelta a los caminos
O dar vuelta a quienes van por los caminos,
Solo para descompensar las inminencias.

Pero en el fondo es lo mismo:
El camino,
más que camino,
es un lugar,
un lugar para estar en él,
como en todo lugar,
nada más que un momento.

Por otra parte,
todo lugar es también un camino,
aunque solemos detenernos allí.

danza lenta
murmura el miedo

Esto es
todo lo que tengo para decir
nada más.

A proposito de "La levedad..."

SILENCIOS Y CUERPOS

Cuerpos, hilos. Movimientos. No, no somos marionetas. Pero no me confundas.
No sabría vivir sin Razón. Sobre todo amor. No hilos, ni cuerpos. ¿Amor sin cuerpo?
Es posible confundir. No son dos rostros asimétricos. Caras y caretas, no marionetas.
Te imaginas cuerpos de horror, cuerpos confundidos, sin sensibilidad.
Ella me pregunta, ¿y vos, qué querés? Silencio. Sobre todo silencio.

Él usa un escarpelo para extraer la privacidad más incógnita. Lo utiliza con precisión horrorosa. Sentimientos-nada. La causa: el poder, no sobre los cuerpos que rebana el escarpelo, sino el poder de la acción. No fracasa, porque es ciego.
Ella se brinda. Por su misma imposibilidad de poder. Aunque es la otra cara. ¿Menos violenta? No. Contiene su espera, y rebana de igual manera.
Los dos tienen el mismo temor. Más allá son atraídos por el señuelo del miedo. El poder lo tiene otro. Ellos desolados prosiguen su destino con precisión.

Soldadito de batalla. Herido pero no marcado. Se borra la orden final, o él no la escucha porque la bayoneta hace estruendo en la tierra, y lo salpica de sangre. Barro digo… sangra otra cosa. No es la herida la marca en el cuerpo borrado. Se sostiene del brillo de la conquista. Animal de sangre caliente. La marca le hace un sometimiento. Le punza la herida, pero el sometimiento es de otro orden. Por eso, y solo por eso. Soldadito de batalla.

Sonido. La vibración de los zócalos, le incomodan el sueño.
Todo se desarma, ella sobre un islote…flota… el ruido penetra el oído.
Sonido… como notas silenciosas le arrancan la fluidez. Pero lo soporta, porque la experiencia, porque el intento de abstraerse, porque no quiere huir. No quiere ser el perro atormentado por el silbido. No quiere el uno ni el dos.
Intenta el devenir… pre-siente. Sentimentalismo, romanticismo, irracionalidad, nada de eso. Quiere el borde, ir a donde sólo el silencio mutila el cuerpo, aproximarse al experimento, sin identidad.

"La insoportable levedad del ser" Milan Kundera

Ella se durmió. El se arrodilló a su lado. Su respiración afiebrada se aceleró
y se oyó un débil gemido. Apretó su cara contra la de ella y le susurró mientras
dormía palabras tranquilizadoras. Al cabo de un rato sintió que su respiración
se serenaba y que la cara de ella ascendía instintivamente hacia la suya.
Pero ¿era amor? La sensación de que quería morir junto a ella era evidentemente
desproporcionada: ¡era la segunda vez que la veía en la vida! ¿no se trataba más bien
de la histeria de un hombre que en lo más profundo de su alma ha tomado conciencia
de su incapacidad de amar y que por eso mismo empieza a fingir amor ante si mismo?

Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural
que no supiera qué quería:
El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida
y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla
en sus vidas posteriores.
¿Es mejor estar con Teresa o quedarse solo?
No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no
existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación.
Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede
tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece
un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre
un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra
vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.

Un monstruito ágil

¿Será el microrrelato o microcuento un fenómeno de nuestro tiempo?
Es tal vez, la manera en que la literatura se acomoda al momento histórico y social. Habrá que ser conciso y causar comicidad, o descontracturar al lector; los microrrelatos permiten desplegar una morbosidad que causa espanto por su brevedad, nos posibilitan parodiar y hacer estallar grandes ideas con pocas palabras pero exigiendo un pensamiento pirueta.
Me permito encontrar algún paralelismo entre el microrrelato y la poesía; en el sentido en que el juego con las palabras requiere articularse, entretejerse de manera precisa, y hallar “esa” palabra puede resultar de un trabajo arduo de condensación de sentidos o metáfora, como quieran llamarlo.

Los orígenes

El microrrelato hunde sus raíces, en la tradición oral, en forma de fábulas y apólogos. Algunos han visto en el microrrelato la versión en prosa del haiku oriental y otros lo han hecho derivar de la literatura lapidaria. A partir de la segunda mitad del siglo XX el microrrelato llega a su madurez. Hoy, el arte pigmeo adquiere independencia en nuestra literatura, toma cuerpo.

Cuando alguien le preguntó a Augusto Monterroso, si no habría un poco de pereza, en el escritor de microrrelatos, éste contesto:

"Lo cierto es que el escritor de brevedades nada anhela más en el mundo que escribir interminablemente largos textos en que la imaginación no tenga que trabajar, en que hechos, cosas, animales y hombres se crucen, se busquen o se huyan, vivan, convivan, se amen o derramen libremente su sangre sin sujeción al punto y coma, al punto".

“Alternativa”

En caso de que la montaña no vaya hacia Mahoma, habrá que ponerle rueditas y darle un empujón.

“El néctar de la noche”

Él personificó un microrrelato, se enamoró al pie de una barra.

“Convencimiento”

El viejo creó la ciudad de los inmortales para que todos miremos a la muerte con más cariño.

“Moraleja de tortugas y liebres”

Las tortugas de nuestra época, decidieron formar un sindicato. Entre otras cosas, pensaron exigir que el lifting esté al alcance de todos.

......................................................................................................................................Carla.S

Una metáfora
sin tregua atrapa
el sentido del deseo

sabrás decir
la palabra precisa
más allá de la sintaxis admitida

sabrás no decir
y buscarás como contar
un relato
del vacío.

Leer es el hambre
la escritura tu regalo.
Dormir es el pretexto del sueño.

El guardián protector del descanso
es un sonajero
que despierta
el vértigo de la insondable identidad.

Frente a la innegable respuesta
de la muerte
te desperdiciaste.

Para ahuyentar la muerte

Sembrar escritura en el jardín de la soledad
era el ejercicio de tu pasado
una tierra fértil donde crecían
un rapsoda, una lila.
El aroma de la muerte, en los puntos finales.

El sensible tacto recorría
la comisura de la locura.

Hoy del presente
la escritura.

Sanando de la muerte

Anita es mi analista.
Ella me dice, que la búsqueda activa
es la salida a mi inacción. Sin importar
a dónde me dirija.

El punto no es encontrar un rumbo.

Aunque, tanto andar sin ir a ningún lugar

Te lleve a un sitio.
No interesa el tiempo de la
reconstrucción, mientras pueda decir.
Y siempre digo de manera distinta la historia.

También dice, que la angustia
es la llave. Y para mi es toda una verdad.
Vaya a saber por qué.

Aunque no lo dice directamente
Porque sus enunciados repiten
Y yo no logro escuchar
Porque estoy colgada
De un cuadro de Quinquela
dispuesto en la pared

a los pies del diván

Rostros en la noche

Y llegó la noche, la luna brillaba a toda luz y muy pocas estrellas salían a acompañarla. Pero ahí estaba Juan...parado en medio del campo, con la mirada desencajada de su órbita, su boca tensa de labios finos había perdido el contorno. Palidez de su rostro en una mortífera expresión de miedo. La cabellera le resplandecía aún más con la fuerza de la luna y contrastaba con la profunda oscuridad.
El destello de luz provocado por la espeta enmudeció a los bichos que habían comenzado a cantar.
Yo le gritaba desde la puerta del rancho
- Juan, Juan!!! ¿Qué pasó? ¿Qué hiciste?. Pero el viejo no me respondía, no se movía, parecía haber clavado las dos piernas en el lodazal.
Lo desconocí al pobre viejo, es que no me reaccionaba. Entonces, salí de la casa asustada, y me acerqué por atrás, despacito para no espantarlo. Le puse mi mano en el hombro.
- Vení Juan, vamos a lavarte. Entremos a la casa.
Pero él a penas pareció moverse, giró lentamente su cuerpo de espantapájaros, levantando la mirada del piso.
Busqué los ojos amables de mi Juan, le juro comisario que ese hombre con el que viví veinte años no era el que estaba parado ahí. Había en sus ojos una negrura espesa, como si la noche se le metió por los ojos.
No entiendo comisario lo que lo dejó tan mudo y pasmado. Sólo me miraba con el alma estrujada y seca por la explosión.
Yo estaba junto al fuego, allá adentro de la covacha cuando escuché el ¡boom! y salí corriendo como una loca a buscarlo, pensando en una desgracia segura... y ahí fue cuando lo vi de espaldas con la escopeta colgándole de un brazo.
Vea usted comisario, que debe ser algo bien feo lo que lo asustó a mi Juan, algo grande y desconocido, porque lo dejó helado, mi Juan nunca fue de mucho hablar pero eso se tragó las pocas palabras. Mire que no se asusta así nomás quien a vivido toda la vida en el campo.
Los vecinos dicen que Juan le disparó a un fantasma salido de los pastizales.
Al decir estas palabras, la señora quedó pensativa mirando el ancho paisajes en penumbras y en su mente algo se aclaró. El comisario extrañado por el silencio de la señora la interrogó:
- ¿Qué le pasa señora?
Y ella respondió con una clarividencia absoluta
- Mi Juan la vio.
- ¿ A quién? Preguntó ansioso el comisario.
- A la muerte, dijo la señora.

El Viejo

me emociona la cara del viejo
que cuenta sus proyectos, ahora
y siempre con la energía de un pibe
dice que va a construirse un sótano para dormir la siesta
a 24 grados naturales
mientras afuera explota el calor
mientras el mundo destrona en guerra
él sueña, conquistar el corazón de su tierra
me emociona su sangre en la mía
los mismos ojos brillando en el fondo oscuro de la noche
sus ojos en los míos
el reconocimiento tardío de mi emoción
cuando lo miro:
pelo blanco barba
egoísmo transparente de orgullo
y nadita de miedo es un velo para mi memoria
nutre la lluvia a su tierra
amasa el barro con utópicas manos
obrero de un mundo color fuego y sol
se va a morir el viejo creyendo
merecer otra vida para seguir con su milagro
de tintes anaranjados
como los sueños que trabajó.

El tiempo de la felicidad

La Felicidad corresponde a la satisfacción más bien repentina de necesidades retenidas y por su propia naturaleza sólo es posible como un fenómeno episódico.
..............................................................................................................Freud. El malestar en la cultura


Una taza llega a la mano
................la mano guiada
................una taza sostiene
convocada al puerto
la mano inclina el elemento

Movimientos que traen
pequeños sorbos de felicidad

Palabras al tiempo

La última vez que te vi llevabas atravesada una lágrima que el viento cristalizó en tu cara.
Pisabas la vereda como un colchón de bohemia. La última vez me llamaste desilusionada porque tu chico, el que entonces te volvía dócil y descentrada, había dicho que no te quería. Te gustaba tanto aquella peluca con pies.
Si hoy nos encontráramos hablar de las heridas de flores de los años adolescentes, que ya no adolecen, sería nuestro primer tema, como todas nosotras lo hacemos.
La mañana de invierno en que te acercaste en aquel pasillo infernal de la secundaria, traías una mirada de ángel, palabras para acompañarme. Me preguntaste distraída alguna cosa, mientras comíamos un sándwich y nos sentábamos a beber el sol de la mañana.
Estábamos en quinto año y escondidas en un recoveco de la siesta tibia y despoblada de nuestras calles fumamos los primeros cigarrillos. Te dije que Rosario era el lugar donde quería vivir y estudiar. Vos estabas indecisa en la elección de la carrera, decías que eso era lo de menos, en todo caso ibas a conseguir algún laburo y desde ese día comenzamos a planear la huída: iríamos juntas a descubrir esa ciudad imaginada a la distancia, tan inmensa en nuestra utopía.

Ahora, después de cinco años en este lugar te diría, que se puede llegar al Río en un parpadeo, que encontrás caras familiares en los bares y en las calles, que Rosario está brindada al canto y a la poesía, que la libertad es otra cosa a como la imaginábamos, más grande y difícil de encontrar, que me descubrí lejana y desterrada, hasta que por fin me adopté los días y las noches de esta ciudad. Me gustaría contarte de aquel chico peluca, lo encontré algunas veces en el parque los domingos y me trajo inevitablemente el recuerdo de tu cara pálida… y el gesto de la última vez que te vi.

Tierra

Lugar lejano.
Retorno en el sueño
al lejano hogar.

Un manto de verde.
Veo crecer el sol
desde el vientre.

Nací del campo
del amor entre:
la siesta y los árboles
el silencio y las chicharras
los mates y la tarde
de la huerta y la semilla.

nací de la inmensidad de la tierra
de un tiempo impasible

El Azar

Escucho un golpe
un redoble rompiendo el cristal de la concatenación lineal
hay algo queriendo entrar
...............................................¿un nuevo sentido?
hola hola. no es yo. el yo es otro.
viene de tan lejos desde antes del nombramiento, no el yo, sino lo otro

dónde estuve antes de la escritura?
qué canción te hubiese gustado cantar?
dónde estuvo la pregunta, cuando no nací aún
en la voz se hace la melodía?
quién estuvo en el hueco de la nada
.......................................................un comienzo
la antología de alguna intención

ya rompieron el silencio eterno,
viviremos sin saber quién comenzó todo esto

Escena Vital

Por pura búsqueda de disipación
mi mano acaricia tu nervio vital
gimiendo más allá del apogeo del sol

Un dedo inventa el trazo
de mi senos
tu dedo los dibuja eternos

Iniciados, y ya condenados
por el susurro del algodón
aparca desnuda la moral
a la intemperie de la razón

Subido en nube de suspiros
viaja el dolor de las flores
al intuir las fauces del ardor
el universo negro de tus ojos
envuelve desesperación

huimos
como jóvenes animales temerosos
de lo terrenal

Y en viva mezcla la carne retoza
en un espíritu de dos

tu y yo sabemos
que más tarde sólo habrá evocación
un dulce recuerdo
de aquella escena improvisada de dos

¿quién es?

"El mundo es una amenaza para muchos de los personajes de mis historias. La gente que elijo para escribir siente una amenaza, y creo que la mayoría de la gente siente al mundo como un lugar amenazante".

Yo sé que el tierno amor escoge sus cuidades

Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.

Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.

Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.
....................................................................Luis García Montero

El lenguaje de la intención

soy arenilla en un ojo espía mirando la vereda esfumarse en la siesta

me pide el cuerpo irse

pero soy la esclava del sol

pero diciendo es la llaga

y entonces callo

y soy agua de estanque

sin claveles

ni libelulas

repaso

pasos a tiempo errado

me insto

y sigo renegando

preciso el efecto entre la intención y el logro

¿es suficiente?

no respondo

en el límite deliro

y abro el pecho

en plena herida

Por Alejandra, para la tristeza de mi cuero

CAMINOS DEL ESPEJO

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.

III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.

XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Olvidó el olvido

Qué delirio de pena andas prodigando
en días de festividad del mundo

como una niña un capricho
nace el recuerdo elemental
amante ya tantas veces maldito
volviendo al hogar

en este cuerpo de baba memorial
una semilla germina

toma un nosotros en la mano inaudita
........o déjame brillar

naciente larva de mi piel
incapaz de parir otra cosa
su recuerdo

no dejó arrugar al viento
las sábanas del hastío
ese que acabó por ser
el troglodita de mi deseo

se olvidó el olvido
.........y yo queriendo rescatar
.........su aroma en un frasquito

Socios del Lenguaje

miles de años
hace de nuestro silencio

no aprendimos el lenguaje
de las miradas

¿cómo es eso de andar
robándole espacios
a mi cuerpo?

internarte en mi pecho
es tu verbo

miles de años
hace de nuestro lenguaje

ahora ¿qué tengo que hacer con esto?
tenderé hacer el rito del inicio
renunciando a la espontaneidad
dejando todo por pensar

pensar es la maldita angustia
un dulce de leche para la mosca
que asiste a la algarabía
de mi nombre

no hago otra cosa: escribir
queriendo en el acto derramarme
purificarme

Los Martes

como el viento una carta hojas de lenguaje escrito. cual si fueran puntitos negros replegados sobre una nada volátil, el lenguaje la carta. se descifra el código quien busca encontrar algo. pero a veces el silencio se escapa de la aprehensión y no hay más que blabla cuando en el discurso de los martes se confunde aquella buscada presencia. si fueran materiales los sentimientos pesarían kilos las almas y nos iríamos abajo?. hacia el centro mismo del espacio de la encadenación de signitos, o lo que es lo mismo, a la nada de donde todo nace o muere o resucita. y las palabras en líneas de tiempo de los martes por la mañana no tendrían sentido. el sin-sentido de las ideas es lo más excitante para una cabeza desprovista de raíces. POR ESO, ahí está el absurdo, que en bandeja de cristal me sirve a mi propia cabeza con una manzana (la del pecado original) en la boca. y una flor en el pelo.

si quieres

te invito a mi espacio
a disgregar el tiempo
abrir el cielo
partirlo en dos
esparcir la inconmensurable posibilidad
de lo posible en lo imposible
de la estrechez del tiempo

Las ventanas sin cerrar

Sobre si misma se repliega
Ensombreciéndome hasta la médula
Le suplico
Sin padecerla
Colmo la hiancia
Con medianeras de arena

Deja el poema para el afinado rapsoda
De cantar agudo
De eufonía embriagadora
Tápate los oídos
No oigas la melancolía del Adonis
con ríos en los ojos

Salta a la afótica profundidad
Del riesgo carnal
Escenifica tu trajinar
De verbos labios y mentiras de verdad

Fiesta

vierta el contenido del sobre y un litro de leche fría en una cacerola, luego revuelva y cocine a fuego moderado.
Celebramos la reconciliación con mi hermana firmada en un pacto silencioso y amable. la convivencia nos lleva a las desuniones mundanas, pero es necesario un poco de quietismo y distancia... y ya. listas para preparar juntas el almuerzo

me siento sobre la mesada cerquita de la hornalla para atender la fundición del azúcar. progresivamente los granitos se van aflojando por el calor, después quedan algunos cascotitos blancos que pronto ceden a la fusión. el color blanco se trasmuda en caramelo líquido y es hora de sacarlo del fuego. cocinar sólo lo disfruto cuando estoy en calma o simplemente siento algún motivo de festejo que amerite una comida. es una forma bastante materna de dar cariño.

un recuerdo acompañado de dos aromas de reconciliación con un antiguo novio evoco mientras mezclo los ingredientes. cuando dábamos por finalizado los argumentos de ambas partes, los olores de la comida aliviaban la tensión, acortaban las distancias abismales y nos encontrábamos en un rico sabor. tras lo cual, viene el otro recuerdo con su olor, el olor peculiar del sexo y nos entregábamos a una fiesta de los sentidos. ya aquietadas dos de las necesidades más básicas e importantes de todo ser humano, la fiesta era un deleite.

si alguna vez alguien dijo que el hombre para ser feliz necesita trabajar, estoy segura que le faltó el postre..

Prescindiendo

- me estoy ausentando
¿hacia dónde vas con el pellejo mojado
esos ojos pardos a punto de llorar?
- al sitio innombrable
donde la nada me abrace
para poder llorar necesito de ellos
mas no son prescindibles
las palabras

te las ofrendo en el papel
dejando un rastro
para volver
a la opacidad
cuando ya me canse de llorar

mientras me voy yendo
no me nombres
entre las sabanas que cubren
tu sexo
ni en las calles de Rosario
que jamás sentirá mi ausencia
como yo aspiré sus presencias
andando sus parques
bebiendo los suspiros en los bares

no me nombres
con el apellido de la duda
no hagas asociaciones lexicales
lúgubres y mezquinas

mejor aún
has humo los recuerdos
fúndelos en el cenicero de los días
ahógalos en un grito
y piérdeme al doblar la esquina

entrega

soy sujeta por mi deseo
que dentro
se ensortija y rebota
me enrosca los nervios
y el esqueleto se dinamiza
contra la pared ficticia
me azota en el asfalto
me eleva y me pisa

allí viene!
otra oleada desenfrenada
de hastío
y yo caigo
sin fuerzas
carcomida mi energía
por garrapatas de vergüenza
de los 23 y sin fuerza

me rescatan:
un colchón cercado de libros
los cuadros, una repisa
un par de zapatos
sin saber de mi existencia
unas voces en el balcón
no oyen mi dolor

Desechos

sobra espacio/ tiempo
abunda la lluvia
----------primaveral
como espacio entre mis piernas

acuden los muertos
a las noches sin sueño
acumulo energía
para el invierno de mis rodillas

se mete con permiso de tedio
Alejandra bajo mi cuero
y Oliverio me grita
la persuasión de los días

mientras Carla
enmascarada en un poema
se funde en una flor
que le da en préstamo
el aroma de algún amor

Lacan para todos

Desde donde nacemos ...bla bla bla..

"a través de la palabra, que es ya una presencia constituida de ausencia, la propia esencia se nombra"

en el reino del revés

encuentro entre libros apoyados en la biblioteca un cuaderno pequeño parecido a un cuaderno en el que escribía hace tiempo, algunas palabras, mi estar desencajado de una extraña vida, la mia, yo en esa vida.

releo
me sumerjo en esa tierra pasada. vuelvo a un territorio que en este eje del tiempo se me antoja descontento y proliferante. ofuscador su andar en ese cuaderno de hoy páginas amarillas. ¿que encuentras? algunas historias rojas y azules, vacíos repletos de nada

............................presencias inquietantes,
............................gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra del lenguaje
............................activo que las alude,
............................signos que insinúan terrores insolubles.

pobre alma enamorada, haciendo con palabras sustantivas un amor de soledades (no de verbos)

en el cuerpo
................la memoria revive con un resplandor de lucidez tus ojos de perro vagabundo, tu lengua áspera sobre mi vientre devorando el silencio
me-sigue-tu-sombra ¿o la reencarnación de la letra en la memoria?
nilenguajenisilencio.

Resplandor

como si pudieran mirar de frente

estos ojos míos

color inconstante

me han dicho palabras inspiradas

los rayos plateados

que bajan primaveriando al ocaso de la tierra

no han adivinado

el espacio inasible entre la concepción y la palabra

entre mis ojos y su mirada

yo me fui con los pardos

donde todo se ve con ojos cerrados

La permanencia

se metamorfosea la ciudad
los árboles ya se visten de verdes
pero Rosario se desviste de harapos
los cuerpos flotan en la nueva atmósfera
con los olores de la piel

si mirás,
la tristeza sigue allí
constante, igual a sí misma
solo brilla reflejando
nuevos gestos, notas alegres

..............................(el contraste es aterrador)

el perro de la esquina
menea la cola
de aquí para allá
como si los aromas
le hubieran llegado
con el sol

me mete miedo
esta primavera
que no me trae amores
solo unos cuantos achís

Extremos

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que no existe

Ando

*****

....desatando nudos

***

........de las muertes vivas

*********

............enterrando los antiguos cuerpos

********

¿qué haré sin estas ausentes presencias?

**********

*******

**********

mas no puedo

*

crear la poesía del encuentro

*

alimentar los significantes gélidos

*

se me fue el alma en el credo

*

ahora

*

....intento poemas

has dicho tantas palabras
que ya no te atreves a oírte llamar.

en mis huesos la noche tatuada
la noche y la nada.

escribes poemas
porque necesitas un lugar
en donde sea lo que no es

el aire se eternizaba
en caras plateadas o coléricas
se puede morir de presencias
hay un rostro salvajemente asomado al día
que se abren en dos noches iguales.

¿quién cantará al amor?
no yo.
yo amo.

y finalmente
un himno sin desdicha
un sueño como una estrella

perdida en el silencio
de las palabras fantasmas.
si vivir es memoria cerrada

quién me pierde
en el silencio fantasma
de las palabras

*********************************************Alejandra P. (una voz)

Sombra Agosteña ll

Ahora que estoy sentada sola, en silencio escribiendo. Recordando. Rememorando y construyendo el relato. Pienso en los detalles antiguos de mi traición.
Varias salidas desde un mismo paisaje, un cuadro inconstante. Vertiginoso por cierto. Como suelen ser los movimientos en mi vida. Transcurso desde la introversión en mis libros al cataclismo de las presencias. Abandonando por completo la rutina mis mates. Las asociaciones de pensamientos que se cuelan hasta los restos diurnos.
Ayer me compré un librito. Tenía ganas de empezarlo. Ansiedad por sostenerlo en mis manos. Como un niño que quiere desarmar el paquete antes de su cumpleaños y ponerse a jugar, en el mismo instante que se le da la gana. No soy una niña y tuve que dilatar y esperar para comprármelo. Aplacar el deseo. Me puse de mal humor. Anoche leí hasta el cansancio. al cerrarlo pensé: este va a ser un gran libro. Los libros son grandes cuando caen justo en el lugar de la huella. Son como abrazos advenidos sin pedido. Tan reconfortantes, Maravilloso.
A las dos horas de sueño, una explosión de imágenes se desató en mi cabeza. Irrumpió la comodidad de la nada. Estábamos sentados con mis compañeros de laburo en una escalera de unos 40 y tantos escalones. Era de noche. De noche sin luna. Hablábamos muy animados. Vemos acercarse varios tipos, sin ninguna particularidad para distinguirlos del común. Se agachan en frente de cada uno. Se paran y nos arrancan del suelo. Un poco sorprendidos o asustados o tal vez las dos cosas. Nos defendemos como podemos de la fuerza descomunal con que nos arrastran. Solo veo rostros sin nombre. Me rodean. Pierdo de vista a mis compañeros. Me sujetan ferozmente con manos que me ahogan hasta el miedo.

- ¿qué quieren? – les pregunto.
- Decinos a quién odias
- A nadie – les respondo
- Vamos...!!! alguien de toda esta gente debes odiar

La palabra odio me conmueve. Me desconcerta. El odio es una palabra demasiado grande, se puede aplicar a personas que hemos querido mucho y nos han hecho mucho mal. O lastimado con un fervor de viento norte. Y allí no había nadie hacia quien señalar semejante sentimiento.
Pero ellos querían la revelación. Querían escuchar de mi boca una palabra. No cualquier palabra. La palabra. Tenía que ser una palabra de verdad. No podía embaucarlos tirando al azar cualquier nombre. Ellos sabían si mentía. Sabían si decía la verdad. Su mirada me penetraba los sesos. Me llegaba hasta las tripas. Hasta las capas más profundas de la epidermis (O donde sea que estén los pensamientos). Me quemaban.
Llegaban con una ferocidad calva, desprovista de ira, sedienta de verdad. Alimaña devoradora.
Pero me resistía a enunciar. No quería decir porque sé muy bien los efectos del decir. Yo, y nadie más sabe que si pronunciaba Esa palabra todo lo pensando, todo lo sentido alguna vez se haría polvo de mil pasado (quise escribir pedazos). Es consonante, ahora que lo escribo, lo de “pasado”. Ya que... si lograba hacerlo presente en la enunciación, hacerlo “ahora”. Hacerlo carne, hacerlo palabra-dicha. Tal vez así podría convertirla en algo ya dicho, ya enunciado, ya articulado, ya pasado.
Hacer externo a mí ese sentimiento tan mío, y tan de otro. Extraño:

Apropiación - desapropiación
Amor - odio
Silencio - grito
Quietud - revolución
Comodidad - dolor
Escritura - decir
-----------------------------
= Alfonsina, o sea yo. Era todas esas ambigüedades. Era la sombra de mis palabras. Era lo que no podía decir. Era la ley de mi angustia. De mi silencio.
Purgar. Limpiar con la honestidad de las palabras. Es lo que necesito. Ahora tengo una certeza. Es el deseo más profundo. Expiar. Destrozarme era la única meta de esas miradas penetrantes. Desarmar a Alfonsina. Volverla armar. Con otra textura ¿pero quién podría hacerlo? Si ya era líquido. Ya era muerte. La estructura naufragante de un desierto que divisaba mirando hacia atrás.
Podía ver a Alfonsina desvanecerse como Eurídices. Pero ya no era Alfonsina. O comenzaba a serlo en el instante de su muerte.
La sombra agosteña la cubrió de una luz cegadora. Las palabras inmolaron al significante bravío.

de las "cosas" que-se-me-escapan

a veces pienso en todo lo que me rodea. tan acostumbrada a mirar eso que está ahí, se supone que debe estarlo, sin cuestionamientos, no me dí cuenta...
la aguja del reloj de mi casa, no es común. por lo general el minutero hace: tic, tic, tic... bueno, tiene un impasse entre cada marca. y ahora resulta me vengo a parar frente al gran señor y descubro anonadada que el minutero funciona de corrido, sin marcar el segundo pasado.
otra cosa. hay en la esquina de San Martin y Cochabamba una iglesia, la cual tiene en su cúspide el campanario que suena cada tres horas, de forma irregular en ciertas ocasiones. pero lo curioso no es esto, por supuesto, sino el perro que al unísono de las campanadas hace un coro melancólico, aunque no puedo asegurar la particularidad del perro, tal vez todos los de su especie tengan este mismo comportamiento...
puedo apuntar sin mayores problemas algo más . Meme. ella no puede, porque se le escapa de todo tipo de control, no puede decía, llegar jamás a la hora pactada... es algo que la excede..
mi psicóloga dice "carla, tiempo es lo que te sobra"

Acaso no es de lo que se trata?

no todo es lo que parece ser a simple vista
no se trata de ser ni del es
ni también de lo inmóvil
del devenir, de lo más allá de este aparente
y también del estar en la sincronía
del intentar ser lo que no se es, se trata
y si también de algo más

del no ser, de la palabra-verbo
de lo no dicho

en algo circular, la simple vista se sostiene
y no hablo de eso
.............................o en todo caso se ve la figura

y no es todo lo que digo, digo más
de aquello de lo que no se trata, es lo que digo
en todo caso de lo que digo también...

Afirmo (que no es lo mismo que estar segura) que uno cuando se cansa de la espera, es porque ha estado esperando un imposible

Real-es

la letra no inscrita en la poesía se expresa
y mi letra es errante
mi letra te cuenta que no sabe el sentido de su significante
mi letra
no es trampa
no nos significa

es ambigua por su huella
es un pretérito indescifrable
un origen indiscernible
mi letra

Los ocasos que llegan desde Atenas

Pequeño bastardo de gigantes
Pequeño hijo mutilado desde el origen
¡Saca la palabra hijo!
Que la mutilación no te mate
Lucha, pelea, enciende todos los fuegos a la vez…
No importa que te duela
Que quedes lacerado, roto, hecho jirones,
trapo nada más…
¡Saca la palabra, pequeño engendro,
A las puertas de la Nada
Encharcado en tu propio vómito!
Escupe la gota de calostro que te quemó el almita
Y se te quedó pegada y quema todavía… Aún…
Arráncate las telas a pedazos y grita por fin
Lo que ves desde la altura…
¡Que no te importen los hombres: tan poco valen!
Escupe sobre sus vidas muertas y arranca a vociferar
¡Cuenta lo que ves!
¡¿Te ciega y enmudece el horror?!
¡¿Te enmudece el linaje?!
¡Patea la batea!
¡Brama! ¡Gime! ¡Llora! ¡Blasfema!
¡No hay dioses ni demonios!
Sólo aves allá arriba…
Y algunas pocas palabras…
El resto…
¡No te detengas a mirar lo que queda!

Humberto Lobbosco

Un niño que no ha parado de jugar: el poeta

Y dice Freud al respecto:

«dirige su atención a lo inconsciente dentro de su propia alma, espía sus posibilidades de desarrollo y le permite la expresión artística en vez de sofocarlas mediante una crítica consciente».

"El creador literario y el fantaseo"(1907)

Bioyo

tengo familia indómita
madre de ojos cálidos de jamás ser
que una vez grito un chillido suave
y nunca más siguió cantando
su saber: manos de seda para mi piel
padre de ley, de organización absurda
vaivenes de torrente inmediatez, nada de tiempo por perder
hermanos de miel
y una hogar al que jamás/siempre volver

no puede ser que el único momento de sentir el cuerpo sea en la automática distracción del viento soplándote la cara
no podes seguir dudando de la duda misma
-y si dudás, no jodás, me dice
ese significante de mala inspiración

Efluvios de los días sin sol
Esas espesas esperas
De siestas sin calor, sin ton
Ni toc toc en la puerta

Fulanitos

Era más puta que todas las putas portuarias, más puta que Eva, más bella todavía, más puta que Joaquín. Se dejaba a cambio de compañía sin diferencias de géneros, por un poco menos de soledad y nada de dinero.
Tal vez su madre le heredó la inconmensurable libido cuando en el vientre vivía, adquiriendo la primogénita esa misma desproporcionada y anticultural forma de darse, sin diques de vergüenza o temor, nada propiciaba freno a la explosión de sus sentidos. Como toda hembra tenia el corazón amaestrado para esquivar suspicazmente los cachetazos del destino, de los cuales salía ilesa, pero no triunfante.
Sin fulanos, emprendió el éxodo a la hora más oscura de la noche.
Abriéndose paso entre el tumultuoso gentío del bar. Se le acercó un tal y otro tal diciendo blablerias, esa concatenación de fonemas embadurnados de encantamientos, más lindos que la propia verdad.
Había leído a Arlt por esos días y buscaba a Erdosain, aquel que mata para darle un giro a la vida, asesinando a cualquier tal para apropiarse en el acto de su historia, para ser protagonista, simplemente. Buscaba a Erdosain para ofrecerle la muerte o la vida, daba lo mismo (esta antonimia era para ella conceptos fijados por el lenguaje), proponerle una especie de pacto silencioso entre dos desgraciados. Lo buscaba a sabiendas, como todos sabemos que el que busca encuentra.
Escuálido, casi transparente se acercaba con un cigarrillo apagado sostenido entre la comisura de los labios, canoso sus ojos por la neblina de los años, alto y levemente inclinado, como si una carga lo obligara hacer fuerza hacia adelante, un bicho pusilánime que sin verla la atravesó y la colocó en el centro de su vidorria, al momento en que la parca le sopló la oreja y sintió una gota helada recorriéndole el pescuezo.
Aquella representación con que se figuró a Erdosain era perfectamente afín con el semblante que acababa de percibir. El morbo apretó su sexualidad, conociendo otro costado paralelo.
La estética de aquél cuento que escribía mientras el mundo se rompía a pedazos en la vereda de enfrente, mientras la gente creía morir de amor en las entrañas mismas de la felicidad, porque la gente no sabe amar, ella misma no sabía como hacerlo, todo eso le daba náuseas, todo el amor y el odio que soportaba la empujaba hacia lo absurdo de la risa.
Hizo y deshizo las estrategias de conquista, mostrándole fortuitamente unos ojos desvariados, tal vez por el alcohol, tal vez por la tristeza, tal vez por el desinterés, descansada en aquel cuerpo de hembra hermosa que bailaba solo para él. Bailaba la danza eterna de la previa lucha, como un animal en celo, desplegando todo su encanto bailaba, intentando atraer la atención de su rival bailaba. Y en el baile se dejó caer Erdosain con la melancolía del castrado, tímidamente y distraído buscaba entre sus huesos la tonicidad del macho dormido. Se encaminaba hacia el futuro, rebuscando la pista perdida de su existencia.

Aún los sucesos siguientes no están esclarecidos, sólo tenemos la escasa información de que ambos infelices lograron un ínfimo contacto aquella noche atroz, lo demás nadie puede saberlo, acaso olvidados nadie reclamó sus paraderos, las autoridades abrieron una línea telefónica solidaria solicitando información, pero es un número incierto, como estos dos seres. Como tantos seres anónimos, cuerpos llenos de nada y rebasados de silencios. Cuerpos impúdicos sin huellas, desde la concepción alienados, destinados a desvanecerse en el espacio. Cuerpos de sociedades despóticas, sin historia, sin final....

cerca de realidad y lejos de las batallas
tanto que se podría decir y nada de lo que escribir
perspicaz son los amados y amantes
inteligentes aquellos que enfrentar con recursos

yo muero en el habitáculo donde Rocamadour
y él muere de transparencia

Un cigarrillo

Soy fumadora, por azar o por imitación..

Dejé los apuntes sobre un banco, salí al pasillo a prenderme un cigarrillo y quemar el resto del tiempo libre antes de entrar a la condenada clase, de la condenada profesora, que parlotea una hora y media sobre un condenado tipo apedillado Lacan, el cual se pregunta ¿por qué no hablan los planetas?

Haciendo la prescindible síntesis de mis momentos posteriores, no creí que ningún acontecimiento podría alternar el orden predestinado. Tiré la collilla humeante aún y me dispuse a entrar. Para mi sorpresa una gordita con cara de nada me respondió con una negativa que solo vi pero no oí.

¿alguien ha visto unos apuntes y un cuadernillo de social?...abandonaron la charla y giraron hacia mí, respondiendo con preguntas ¿te fijaste bien? ¿no te habrás equivocado de salón o de clase?
¿pero que carajo les pasa? Segura del lugar donde había dejado mis cosas, señalé el sitio sin más (donde ahora estaba la gorda)

esas cosas que alguien tomó del banco que ocupaba un sitio signado para alguien, sin nombre no aparecieron. No poseía demasiado valor monetario, ni siquiera sentimental, eran simplemente míos y con eso alcanzaba. Se imaginaran que el daño es reparable pero eran mis apuntes y me los arrebataron.

La impotencia procuró en mí una especie de bronca luego se transformó en resignación.
Cuando fui a la portería había transcurrido escaso tiempo para que alguien que se los hubiera llevado sin querer tuviera tiempo de reparar en ello, y con gran esmero los llevara hasta allí.

Caminando Riobamba, congelada mi nariz por este frío precoz. Invoqué a la gorda que se sintió tocada, no sé por qué, a las boludas mudadas en psicólogas buscando alternativas aledañas a mi problema y no llegando jamás a la conclusión más trivial: me habían afanado, la gente afana en la facultad de psicología chicas.. pensé en aquella profesora omitiendo las dudas de los alumnos, quitando todo margen para un comentario porque es tan completa, vana y exagerada su presunción sobre el conocimiento que roba a los estudiantes las incertidumbres... y mis apuntes.